a casa da nina

le mèlange

2009-04-29T11:14:00.003-03:00

as horas

http://costurandomaria.blogspot.com/

(não gosto mais de escrever com fundo preto)

das unhas roídas

2008-10-05T08:45:00.001-03:00

o último verso
é sempre
o primeiro.

o amor também.

2008-08-31T09:58:00.007-03:00

Rita

o amor, às vezes, pode ser mesmo um sofá?

cholchãozinho velho estendido no chão

sala emprestada

corrida de carrinhos

tela de vidro

louça suja debaixo da mesa
esmaltes arranhados
dentes porcelana-da-china.

uma coisa

que alguém

mete no bolso

calça jeans surrada _

um número a mais

e a bailarina rodo
piando tonta.
era esse o palco da estação passada?
o pano de boca

velho

gasto
descorado do desejo em prosa
o texto não se justifica.

quando nunca se espera
o amor se transmutou em pó
comprado em pacotinhos selados
matematizado por contas de mais_
a estimativa de vida-útil,
sendo consistentemente
adulterado com sal de cozinha e
fermento para bolos de parabéns-a-você.
são 10 miligramas de sentimento amoroso.

eu fumo um minuto dessa fala amontoada
e já engasgo na boca do primeiro verso.
_ é que são tempos de guerras frias,
armazenamento de especiarias importadas.

ok, então,
eu costuro uma estrela no peito.

o sonho mofado
veio dormido da manhã de ontem.
engoli com café requentado
mirando os carrinhos correndo na tela.
a pole position do amor a granel.

e o amargo

fica

na ponta da língua
le chapms de filles.
gelo em forminhas de coração
derretendo no banho-maria
descuidosamente

deixado
a meio fogo

lento do fim.

2008-07-05T11:45:00.000-03:00

Ben Vautier

la menteuse

2008-05-16T22:41:00.003-03:00

em dias assim, inchume-do-peito, até os barulhos dos sacos plásticos amarrotados pelo vento me fazem doer os ossos dos seios. e eu posso ouvir uma faísca saltando da brasa do teu cigarro, desse fumo bêbado que a tua boca suga, a espaços-sem-alma de distâncias de mim.

me faz estalar o coração.
e dói tanto que eu não sinto mais.

.

2008-02-23T22:55:00.002-03:00

"broken flowers"

Henfil

2008-01-17T11:39:00.001-02:00

Maria Flores

"Se não houver frutos
Valeu a beleza das flores
Se não houver flores
Valeu a sombra das folhas
Se não houver folhas
Valeu a intenção da semente"

HENFIL, do livro Diretas Já

la literatura

2008-01-14T13:18:00.001-02:00

no MAC de Niterói - Novembro 2007

a catarse um. ou das efêmeras inspirações.

2007-12-24T10:44:00.001-02:00

frio nos campos de trigo
luva de coração

casa dos cinco
prematuridade
tarde

fotocópia do amor
sem technicolor.
hollywoodsman

...

2007-11-25T17:10:00.000-02:00

Katrin Zeidler

pontaria

equilibrada sobre o pé direito, mais uma vez, a menina desistiu da brincadeira. nunca. atirada de sua mão, a maldita pedra nunca caía no céu. no pequeno espaço, para poucos, desenhado com giz, no final da amarelinha.

Eduardo Baszczyn

http://coisasdagaveta.blogspot.com/

ode to my family

2007-10-10T09:30:00.000-03:00

Marc-Riboud

A mãe roubou quatro mil dinheiros da filha pequena
para pagar as contas da boutique.
A família toda gritou em silêncio. E ninguém disse palavra.
Virou segredo confinado.
No dia seguinte todos tomavam café juntos.
E se riam alegres.
A família estava doente.
E o único parente lúcido tomava antidepressivos.

.

em laboratório

2007-10-03T10:03:00.001-03:00

Kalua K Krynska

do décimo segundo andar
confortável sala de veludo e vidro café da manhã
avistamos as vassouras agitadas
do edifício ao lado.
é domingo.
e
de repente
o amargo do café preto
escurece o laranja do suco de frutas colhidas
no interior do país
tropical.

Sóis

2007-09-26T10:05:00.000-03:00

Cindy Sherman

Somos sóis.

E a solidão costura,
com fios plenos de vazio,

os entre nós.

Angela Schnoor

sweetheart

2007-09-11T09:39:00.000-03:00

por hora eu me contento
em te alfinetar nas encruzilhadas,
as cartas marcadas,
e em jogar granizo
no teu telhado de vidro fosco,
enquanto raspo as pontas dos meus esmaltes
e descasco um abacaxi-rei
para te servir no jantar com ovos.
fritos. dois.

descoberta

2007-08-23T09:21:00.000-03:00

Sophie Thouvenin

Puberdade. Pela primeira vez ouve, na rua, um elogio masculino.
Sozinha no quarto, ela se despe. Passa e mão pelos cabelos, pelo rosto.
Se detém em cada detalhe e, assim, desvenda seu corpo até os pés. Sons de prazer, contrariedade, espanto, satisfação, mapeiam seus caminhos, orientando a memória.
O tato é seu espelho. Satisfeita, veste a roupa e o casaco. Pega a bengala, chama o cão. Sai.

Angela Schnoor
http://www.idealiapolaris.blogspot.com/

maria, a moça dos cabelos que sobraram

2007-08-17T08:43:00.000-03:00

Dorotka Ewentualnie

por que sempre o último cigarro da carteira?
carta na manga dos valetes furiosos?
Ah, cansa-me ser, assim, tão gratuitamente susto.

o moço correu pela praia, pulou das pedras.
o outro bebeu-me com gelo seco,
ficou em estado de insanidade.
aquele que meteu-me narinas adentro, hoje é abstêmio,
virou funcionário público.
E o único acautelado,
meu primeiro,
passeia feliz pelas ruas com seu conversível novo,
apenas dez anos mais velho que eu.

Encruzilhada

2007-07-29T17:10:00.000-03:00

algo me aflige e não sei o que é.
Sinto relampejos de minha existência
se não sei o que fazer nem para onde ir.

Vivo a buscar o signo que me presentifique,
que, uma vez enunciado, seja por si.
Estou exausto de ser uma representação,

Tem um bicho dentro de mim que quer
pular para fora de tudo e ser a aurora,

Ah se eu fosse o sol não arderia tanto!

José Inácio Vieira de Melo

"A infância do centauro", Escrituras

são dois miligramas de sal

2007-07-13T08:44:00.000-03:00

Sophie Thouvenin

"que horas serão para lá desta fotografia?"

2007-07-12T11:37:00.000-03:00

Cambridge, 2003

esta memória lâmina incansável

um cigarro
outro cigarro vai certamente acalmar-me
que sei eu sobre tempestades do sangues? e de água?
no fundo, só amo o lado escondido das ilhas
amanheço dolorosamente, escrevo aquilo que posso
estou imóvel, a luz atravessa-me como um sismo
hoje, vou correr à velocidade da minha solidão

Al Berto

onde é o começo da dor?

2007-07-10T16:19:00.001-03:00

Jola Bakoniuk

rascunho.no quarto andar

2007-07-02T15:21:00.000-03:00

Laura Burlton

se estou feliz? não, não sei o que é isso, meu senhor. meus amigos correm todos. apenas um se senta e me lê uma poesia. fala coisas desconexas e fuma cinco cigarros de uma vez. um para cada sentido seu.
eu tenho um amigo que sente.
e grita. e canta. consome tudo. até o fim. engasga cospe vomita. e começa tudo mais uma vez.
não usa sapatos. tem pés descalços, à mostra.
desenha nos corpos, pinta cores no céu. e enfeita os cabelos das flores da primavera anoitecida. essa pessoa, ela, tem olhos de mares de beira de serra, coração de cumeeira. corre pra pegar a estrela que caiu do ceú... tropeça no sonho de ontem. e abre as grades das palavras esquecidas.
policromia de alma nova, de, há tanto tempo, gasta, colhe os planetas do azul, enquanto cobalto, paira,
indecifravelmente,
pelas paredes do apartamento enfumaçado.

é a pessoa mais bonita que eu vi.

a contrapartida

2007-06-25T11:07:00.000-03:00

Denis Olivier

“não sei de que material seco são feitas

as perdas”

anéis, Bruna Beber

2007-06-17T13:41:00.000-03:00

La moindre des choses, Nicolas Philibert

todas as minhas beiras viriam, sempre, daqueles que não vêm a ser.

2007-06-08T17:05:00.000-03:00

Ian Sanderson

"What did I leave untouched on the doorstep---"

Sylvia Plath

2007-06-08T11:41:00.000-03:00

“Se você me perguntar como são as pessoas daqui, eu responderei: como em todo lugar! A espécie humana é absolutamente uniforme. A maior parte trabalha quase todo o tempo para viver, e o pouco que lhes resta de liberdade amendronta-os de tal modo que procuram todos os meios para se livrarem dela. Ó, destino do homem!”

J. W. Goethe,
em “Os sofrimentos do jovem Werther”

ana, a palindrômica

2007-06-03T18:30:00.000-03:00

(closer)

você não sabe deste nó.

2007-06-01T09:04:00.000-03:00

sua ciência acumulava-se em folhas de papel recortadas de jornais e em rascunhos feitos a mão, metodicamente guardados em pastas empilhadas nas estantes empoeiradas do almoxarifado onde vivia.
quase tudo o que sabia jazia fora de si. guardava consigo, apenas, o sentir das coisas do mundo, sua vida. seu coração.

Sugar Blues

2007-05-16T08:32:00.000-03:00

Lillian Bassman

um corpo em chamas
rolando pela escada
de incêndio do meu prédio
era você
vírgula
meu bem
vírgula
era você
interrogação

eu avisei para não brincar
de molhar meus barcos
de papel

eu avisei que não se pode viver
como se faltassem
poucos dias para o carnaval

você indo embora com o foco da coqueluche
e aliviando a vizinhança
você subindo aos céus com os passarinhos mortos
por crianças más
com estilingue

era você se desfazendo
na doce baforada
da janela aberta
numa manhã de calor

era você em pó
em papel picado
no tapete do asfalto
na roupa branca dos médicos
e no antigo toldo do açougue
do andar de baixo

agora eu vou rezar pela sua alma
por um emprego novo
e por um vício a menos
enquanto passeio pela cidade
num ônibus circular
numa quarta-feira de cinzas.

Bruna Beber

porque sonhei com Al Berto naquela tarde no front.

2007-05-08T14:18:00.000-03:00

já não necessito de ti
tenho a companhia nocturna dos animais e a peste
tenho o grão doente das cidades erguidas no princípio doutras galáxias, e o remorso

um dia pressenti a música estelar das pedras, abandonei-me ao silêncio
é lentíssimo este amor progredindo com o bater do coração
não, não preciso mais de mim
possuo a doença dos espaços incomensuráveis
e os secretos poços dos nómadas

ascendo ao conhecimento pleno do meu deserto
deixei de estar disponível, perdoa-me
se cultivo regularmente a saudade de meu próprio corpo

Al Berto
de «Trabalhos do Olhar» 1976/82: Sete dos Ofícios, 1980

2007-04-26T08:28:00.000-03:00

Love Letters, Charles Trevor Garland

casais normais

buscam consumar

uma simbiose

na parte que me cabe

busco ao teu lado

uma outra solidão

Pierre Masato
http://maleficobar.blogspot.com/

página de autobiografia explícita

2007-04-20T12:29:00.001-03:00

Ecstasy, Maxfield Parrish

nos supermercados do mundo
liquidei - me dono de tudo
sem saudades do que fui
hoje não mais me iludo
com máscaras de demiurgo
ou qualquer papel de fundo
assumo o desejo bruto
sentimento irresolúvel e impuro
fruto do mais direto prelúdio
a um espírito sem contramuros

[do livro Simulações] Sandro Ornellas

http://simuladordevoo.blogspot.com/

encore

2007-04-15T11:36:00.000-03:00

Mada Primavesi, Gustav Klimt

não fico mais.
as ruas estão cansadas dos barulhos das castanholas.
tacos de saltos,
tudo é rouco.

sarjetas velhas me pedem a última dose.
eu canto baixo
e dou um tiro.

saúdo os que se recolhem antes.
te prego cinco vezes na mesma cruz
fumo os filtros dos amores teus
e tinjo a casa do vermelho que sobraste.

eu também temo.

2007-04-07T08:58:00.000-03:00

Death and Life (detalhe), Gustav Klimt

nada fala
tira de papel
lápis sem ponta para dizer de ti.

não quero mais saber de horas
instante fechado no colo da moça branca.

e já não é bela.
tem vinte e nove
filhos postiços dentes de mentira clareada.
cola os pedaços da cara quebrada
em meio aos cetins das festas que não foram.
entendes, agora, por que me esvaio?

me nivelo na parede rouca
da aspereza dos encantos teus.
ah, deus da boca silente,
montador de rimas das palavras minhas.

uma unha quebrada
na balada da noite meia. a vida
cala e consente no meio-fio.
navalha de prata. velha.

e tudo cheira a mofo aqui.

é como se me roubasses o coração.
e os dedos.
escondo as balas para que a criança não as veja.
e não me leve também os meus cabelos.

2007-04-03T10:12:00.000-03:00

Starry Night, Vincent van Gogh

"Je ne suis rien.
Je ne serai jamais rien.
Je ne peux vouloir être rien.
À part ça, je porte en moi tous les rêves du monde."

Bureau de Tabac - Fernando Pessoa

2007-03-29T14:32:00.000-03:00

Bonjour Tristesse, Martin Eder

na rasgadura do peito exposto
você foi mais um pouco...

2007-03-27T11:49:00.000-03:00

Jean loup Sieff

“...Letra maiúscula também sangra...”

Ednei Pereira Rodrigues

2007-03-24T19:21:00.000-03:00

Amo-te como o vinho e como o sono,

Tu és meu copo...

Álvares de Azevedo, em “A Lagartixa”

2007-03-17T16:59:00.000-03:00

Reinhard Simon

a transitoriedade das coisas táteis.

teu não-falar.
vasinho partido que eu colei quieta.
no vão entre a cômoda e a escavadeira.

2007-03-08T09:30:00.000-03:00

Durwood Zedd

o moço dos pés descalços
era o menino com sandálias de couro.
dedinhos sujos.

tinha os cabelos em caracóis
e mãozinhas pequeninas.
mamava mamadeira.

usava um colar de sementes que arrebentou
e uma camisa com o desenho de um cocar.
tomava tragos largos
fumava cigarros baratos
tinha quatro mulheres de uma vez

e eu o amei por seiscentos e sessenta e seis dias.

o número da besta.
eu.

Casa das Rosas. Rascunho número dois. Tema: A máquina. De escrever.

2007-03-06T15:39:00.000-03:00

José Paulo Andrade,

www.pbase.com/jandrade

e mesmo que passado o tempo
das folhas velhas das saudades findas,

eu grito, ainda:
quero de volta

minha Olivetti
1977!

eu preciso rasgar meu coração.

mais uma vez. as palavras da gaveta. do fundo. porque algumas coisas se repetem. sempre.

2007-03-03T09:02:00.000-03:00

Études pour - Les trois singes, Francine Van hove

Medo

eu tenho um medo. guardado na gaveta de baixo, bem no fundo, com corrente e cadeado. eu tenho um medo trancado. debaixo das revistas velhas. dos cadernos usados. dos livros já lidos. dos papéis amarrotados. eu tenho um medo escondido. pior que de escuro, lugar alto, homem do saco. um medo segredo. o mesmo, desde pequeno. desde a oração cochichada. da febre sob as cobertas. do sinal da cruz no meio da noite. o mesmo desde sempre. um medo que me persegue. me atormenta. me atrapalha. que aparece no canto do quarto. no abrir dos armários. em vulto pelos corredores. em visão pela casa vazia. miragem pela praia deserta. ruído no meio do silêncio. grito durante a madrugada. eu tenho um medo morto. ressucitado. um medo tantas vezes enterrado. mas que sempre volta. que cava a terra ao contrário. para acabar comigo e ser mais uma vez trancado. escondido na gaveta de baixo, com corrente e cadeado. um medo que sempre escapa. foge. eu tenho um medo que sempre espera minha chegada, sorrindo. bem no meio da sala.

Eduardo Baszczyn

http://coisasdagaveta.blogspot.com/

2007-02-28T15:24:00.000-03:00

Amor em tons de cachaça,
arrebenta-peitos.

Foste uma pedrada no meu coração.

fazer as malas é premeditar. a vida.

2007-02-23T08:43:00.000-02:00

Luigi Bompard

2007-02-16T17:05:00.000-02:00

The passion of Dance, Richard Judson Zolan

aqui busco uma letra que não quer. e como
a agonia da palavra muda. mas já não me canso do que sinto velho.

fragmento para honey-Lú, honey-Zão, honey-Sil, honey-Pipa, honey-Mô. hoje a poesia tirou férias.

2007-02-14T08:49:00.000-02:00

Summer of 1909, Frank Weston Benson

Os homens criaram datas para rezar, dançar e até para comer chocolates. Só se esqueceram de que não existem horas para ser feliz. Nem para morrer.

uma merda só hoje. não sei porque o dicionário do meu computador insiste em não aceitar esta palavra. merda. foda-se agora. tá tudo uma merda mesmo. triste sabe?, nada a ver com depressão. apenas triste. a vida tem cada coisa, honey. que custo a entender. e, no fim, não entendo mesmo. nem tomei banho ontem. e, surpresa, ou não: não me importo. estas calças e estes tênis não me deixam sentar confortável. e o palito com o qual prendo os meus cabelos machuca a minha nuca. sonhei que andava só de camisola. camisolinha. mas, acordada, sei: não sou mais criança. uma pena. ser gente grande é das coisas mais doídas que já vi. pior do que quando a mamadeira atrasa. sinto dores nas costas. e um sono que me faria dormir mil anos. se pudesse. e quem pode? só os mortos mesmo têm esta regalia. e tem muito sangue preso por aqui. talvez até demais. sorry pelas palavras duras. sorry, também, por usar palavras não nossas. mas algumas coisas precisam ser ditas em línguas estranhas. para que eu pense que continuam a ser segredos só meus. meus cigarros acabam incrivelmente rápido. ou é meu tempo que anda lento? não sei. mas, que saber?, em meio a tudo isto que desconhecemos já não sei mais o que é secreto e o que pode ser escancarado, gritado aos berros. roucos. porque a voz é fraca. ou, então, porque não sabe falar. hoje: nada na agenda. muito bom. ou não. percebe que não decido nada... meu lugarzinho é mesmo em cima do muro. de onde vejo a vida passar. e ela vai passando passando... e comprar sapatos não ameniza nada. só me faz sentir que tenho pés a menos. sinto preciso de uma ligação. um fio que me segure. mesmo que um fiozinho prata numa embalagem de presente. estou na linha, querida, mas nem mesmo o trem passa para me dizer: hi, dear, quero passar. então eu fico. como, talvez, sempre tenha ficado. mais um cigarro. e um chorinho de criança no fundo. junto às marteladas do pedreiro do vizinho. carros e carros e carros. os sons existem. mas o silêncio é ensurdecedor. não os sons. da vida de fora. mas o silêncio. daqui. das palavras que não vêm nunca. nunca. nunca. nunca mesmo.
então, que fazer?
me calo. nos pés.

te amo.

bisou .

2007-02-13T21:10:00.000-02:00

Dying
Is an art, like everything else.
I do it exceptionally well.

(Sylvia Plath)

"você prefere sexo ou Häagen-Dazs?"

2007-02-12T14:11:00.001-02:00

Romance Barato, de Celso Cruz, interpretado por Carlos Rahal

não existem regras para a poesia. nem para sentir cansaço. ou amor.

2007-02-09T11:18:00.001-02:00

2007-02-06T08:48:00.000-02:00

Alee in Park Von Schloss Kammer, Klimt

Herr Doktor,
te pago fortunas de quartos de horas a preço de poemas natimortos. Você me poda feito flores baças. Sim, Doktor, eu entendo. Apenas (re)sinto que sangra.

2007-02-05T20:07:00.000-02:00

auri sacra fames

2007-02-02T09:27:00.000-02:00

Mathematical Bridge, Cambridge, UK

2007-02-02T08:58:00.000-02:00

Lady Lazarus

I have done it again.
One year in every ten
I manage it-----

A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot

A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.

Peel off the napkin
O my enemy.
Do I terrify?-----

Yes, yes Herr Professor
It is I.
Can you deny

The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me

And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.

What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot-----
The big strip tease.
Gentlemen, ladies

These are my hands
My knees.
I may be skin and bone, I may be Japanese,

Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.I
t was an accident.

The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut

As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying

Is an art, like everything else.
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge.

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart-----
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash--
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there-----

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hair
And I eat men like air.

Sylvia Plath

2007-02-01T15:25:00.000-02:00

Maria tinha se cansado de pensar. E de ler sobre o que pensara. Suas teorias, hipóteses, suas especulações sistematizadas, seus pensamentos avaliados, as suposições desenvolvidas, tudo isso a tinha cansado. A teoria das pedras a estava devorando. Toda a ciência acumulada a estava consumindo. Queria mais era passar a mão no telefone. E discar os números da sorte. Ou da falta dela.

2007-01-31T09:00:00.000-02:00

Isabelle, Francine Van Hove

2007-01-31T08:51:00.000-02:00

Medo

Eduardo Baszczyn

http://coisasdagaveta.blogspot.com

Embriaguei-me.

2007-01-21T15:50:00.000-02:00

Afternoon Tea, Richard Boyer

lembrança da viagem; o ciclo de Saturno

2007-01-21T14:57:00.000-02:00

A viagem do aniversário foi como carregar um livro de história fechado.
Senti-me um neologismo.

2007-01-18T09:38:00.000-02:00

Le Musée de Ben, Ben Vautier

2007-01-16T11:09:00.000-02:00

eu sou o que você sobra.
moedinhas de tempo.

The Velvet Underground and Nico, 1966

2007-01-15T18:08:00.000-02:00

I´ll be your mirror

Reflect what you are in case you don´t know

I´ll be the wind, the rain and the sunset

The light on your door to show that you are home

When you think the night has seen your mind

That inside you´re twisted and unkind

Let me stand to show that you are blind

Please put down your hand´

Cause I see you

I think it´s hard you don´t know

The beauty you are

But if you don´t, let me be your eye

A hand in the darkness, so you wont be afraid

When you think the night has seen your mind

That inside you´re twisted and unkind

Let me stand to show that you are blind

Please put down your hand

´Cause I see you

I´ll be your mirror

(Reflect what you are)

segunda-feira

2007-01-15T08:22:00.000-02:00

Dê-me, então, tuas botas manchadas de sal.

2007-01-15T08:18:00.000-02:00

um cigarro sozinho
na tarde chuvosa acabada.
O céu preto rosado
chão molhado.
E um pingo que tardiamente
cai
único
do telhado chovido de ontem.

essa é para a Comadre

2007-01-13T18:11:00.000-02:00

Street Tango Dancer's Legs in San Telmo, Michael Taylor

E eu passei tão rápido que mal tinha percebido que você já volta já. A sensação era de que você ficaria eternamente mais do que eu aí. Provavelmente porque senti que você, nem um tantinho histerus, aproveitava tudo muito mais do que eu sequer poderia pensar em fazer. Olha, nem preciso te dizer, já descobriu meu segredo, às vezes aberto-escancarado na minha roupa da moda, nas minhas caras e bocas, naquilo que paro, mas digo, agora, e é certo: não é tarde: a viagem foi me-mo-rá-vel. E porque quase caímos no fosso do elevador, andamos tal qual condenadas, tomamos sol como se fosse praia, não entendemos nada do que as pessoas falaram, conhecemos todas as espécies latinas de mosquitos, demos o real valor ao arroz, ao feijão e ao ovo frito, comemos cachorro-quente na ceia do Réveillon, dançamos até cansar, vimos coisas lindas, outras nem tanto, você me ensinou a subir num beliche, eu te mostrei que posso ser ainda mais mal humorada do que a espécie humana poderia esperar de alguém e você não me mandou ir embora, tivemos um começo mais do que emocionante nas redondezas do mercado municipal, conheci um primo do Compadre, até sonhei com ele, conheci outro primo do Compadre, que me fez rir como pouca gente sabe, e afinal, nos divertimos a valer. Eu, enfim,

me arrebatei.

Uma flor de prata pra você. Aproveita o finzinho e me escreve depois.

Saudades.
bisou

apenas sinta

2007-01-13T18:07:00.000-02:00

2007-01-12T09:02:00.000-02:00

...

"Naqueles tempos ele era vítima de um cirugião-dentista que, de repente, do outro lado da sala do café, da outra extremidade do bonde, da calçada oposta, lançava intempestivamente o seu vozeirão:

_ Como vai a poesia?

Todas as cabeças que se achavam de permeio voltavam-se então para o Poeta. O Poeta, nu, desmascarado, em meio à multidão!"

Mário Quintana

...

2007-01-08T16:17:00.000-02:00

Meu país é feito de gentilezas.

Mas
eu sou o gato.

Pulo o muro
e jogo tudo
pelos ares.

A viagem é o viajante.

2006-12-25T13:53:00.000-02:00

Wine Medley II, De Grazio

e a taça vazia

fica

a melhor companhia

2006-12-24T09:29:00.000-02:00

Queda

eu me arrebentei, assim, porque o nó era fraco. frouxo. mal dado. eu afundei, em segundos, porque no meu casco havia um buraco milimétrico por onde o mar entrou, aos poucos. inteiro. eu caí com o primeiro vento porque não havia tijolos. eu era construção mal feita. erguida na pressa. madeira com pregos mal batidos. fachada. eu derreti ao sol porque era de plástico. sumi no sopro porque era pó. eu me quebrei na primeira queda porque, por dentro, não havia mais nada. eu me sentia forte, sem saber que já era oco.

Eduardo Baszczyn

http://coisasdagaveta.blogspot.com

2006-12-20T08:19:00.000-02:00

Halleh Bryan

não que eu não saiba nomear a solidão, acho apenas pretendo fingir não sabê-lo
como se as vitrines entupidas de desejos mortos fossem o que a vida tem de bom, de melhor

rascunho para a manhã

2006-12-18T10:23:00.000-02:00

.

Cansei-me deste cigarro fumado na espera do tédio
calado na boca do grito não dado
parado fechado inter
ditado
A fumaça que bate nos olhos vermelhos e secos sem água sem nada
O vazio que vaza por tudo
escorre nas frestas já velhas das folhas em branco
caídas já secas do outono de outrora
O cinzeiro já cheio
ainda de tocos de pontas pedaços de órgãos desfeitos
jogados lançados lá longe
tão longe
que eu finda aqui e daqui já não vejo
avisto encontro marcado
cortina de fumaça que fechou-se
Fim
O espetáculo encerra.

E você me vem tão desarmado que me desconstrói inteira
me despenteia toda
jogando por terra meus elmos de aço, armadura de coração

.

2006-12-17T10:14:00.000-02:00

.

hoje nada. silêncio.

.

2006-12-15T19:43:00.000-02:00

Tango, Richard Judson Zolan

2006-12-15T11:29:00.000-02:00

.

MESMO LONGE LONGE LONGE.
TEU NOME ME É VERBO CONJUGADO

.

2006-12-12T09:09:00.000-02:00

Danaid, Auguste Rodin

O grande medo de Maria era descobrir que suas mais veementes negações eram, na verdade, a quase consciência de seus maiores desejos. Suas incuráveis paixões.

2006-12-11T16:23:00.000-02:00

Asas do Desejo, um filme de Wim Wenders

" Ainda existem fronteiras? Mais do que nunca! Cada rua tem a sua. Entre cada lote tem uma faixa de terra de ninguém. [...] O povo[...] se dividiu em tantos estados quanto existem indivíduos. E estes pequenos estados são móveis. Cada um leva o seu consigo e pede pedágio a quem entra. Tanto para a fronteira só se entra no estado com uma senha..."

2006-12-08T14:14:00.000-02:00

eu sinto falta

você

pressa

2006-12-07T08:33:00.000-02:00

Spooky Photograph of a Crystal Ball and a Woman's Hands, Giclee Print

2006-12-07T08:29:00.000-02:00

Tenho medo do fim do cigarro. Do fim do poema. Do fim-de-semana.

Já me dói a tristeza do porta-cinzas, do papel em branco, da segunda-feira.

2006-12-05T10:43:00.000-02:00

Tudo parado

calado

cigarro

acabado

O sempre mesmo gosto do ainda

Dê-me um aroma novo

outro

singular

Que faça minha saliva fina

amar

é só um rascunho pra te dizer o quanto te amamos

2006-12-05T08:45:00.000-02:00

Ô, Matilde, querida, fica assim não... Te li ontem e hoje acordei pensando nas suas palavras. É uma vida amargurada mesmo, às vezes. Eu não rezo mais, você bem sabe, também não vou mais pra encruzilhada chamar Exú, mas você nem imagina a corrente que eu e a Ni fizemos aqui, só de pensamento positivo pra você passar logo no tal no concurso, e se não neste, em outro. Pra que você mude logo de vida, que a vida também cansa. Eu não quero me vitimar, não, mas olha só, você tem o seu moço aí, do seu lado, junto com você, pra te ajudar, te amparar, até pra te encher o saco, que os moços fazem isso muito bem. Eu, aqui, e onde quer que vá, só tenho moços de papel, de retrato; e aquele que eu espero tanto, o tal poeta que ainda vou conhecer, quando na Sorbonne, nem de papel eu tenho, é só moldura só, que eu já deixei pronta pra quando ele chegar. O meu amor é feito de nuvem, de água diminuta suspensa no ar. Pensa nisso, Matilde querida. E olha também, se você quiser uma companhia pra tomar um café, é só me chamar. Sei que é longe, mas eu vou sim. Hoje eu tenho cincão, dezão, até quinzão! eu tenho e daria todas as minhas moedas pra te alegrar um pouco que fosse.Também te deixaria filar todos os meus cigarros; é claro, se isso não prejudicasse muito a sua bronquite, a asmática, que prejudicar um pouco não é mal. Por você, Matilde, eu troco até uma tarde no shopping! Mentira, que não gosto mais de shoppings. E mentira de novo, que não te troco por nada. Amamos você. Bisou bisou.

2006-12-04T15:52:00.000-02:00

Nada é tão distante quanto a poesia
ou tão silencioso quanto meu grito mudo
que incontido cala na boca fechada do meu poeta ex-tinto.

Do amor

2006-12-04T09:23:00.000-02:00

The kiss, Matthew Alan

"Amor é a designação romântica dada a um comuníssimo processo biológico, ou, digamos, químico. A seu respeito se diz e se escreve muita bobagem."

_ Greta Garbo para Melvyn Douglas no filme Ninotchka.

2006-12-03T19:15:00.000-02:00

Jesus Colegge, Cambridge

The Bridge of Sighs, St. John's Colegge, Cambridge

Mais um brinde ao dia de nínguém. Que seja a mim, então.

2006-12-02T07:21:00.000-02:00

A ma santé, Francine Van Hove

Hoje eu vi um gato preto...

2006-12-01T18:58:00.000-02:00

Muitas saudades, querida...

Poema sem nome

2006-12-01T16:52:00.000-02:00

(Quando o sol se pôs. E tudo começou...)

Mil pontos de interrogação.
Hoje eu sou mil pontos de interrogação.
Fui feita em meio a vírgulas desnecessárias
entre os parênteses do bem-me-quer alheio.
Quando me terminaram
esqueceram-se de meus pontos finais
e eu caminhei
assim
pela vida
deixando-me aos pedaços inteiros
nas vielas de corpos cansados.
E nas idas e vindas
de amores caídos
fui proscrita de teu coração.
Desterrada de você
fui expatriada de teu enleado território
meu.
Agora, só continuo.
Na eterna repetição de meu ato final.
E nas reticências de meu ser irresoluto
vou...

.

O coração da Maria. De vidro.

2006-12-01T14:22:00.000-02:00

Para Matilde Mastrange

2006-11-29T08:25:00.000-02:00

Matilde, querida, sinto sua falta. Ainda ontem pensei você poderia estar aqui. Procurei uma foto nossa, dos tempos passados, naqueles em que a Maria Clara era só um nome de revista, não tinha corpo ainda, nem quase seios, mas achei talvez você não gostasse, talvez achasse que não estivesse bem, boba que é. Talvez eu a edite e, assim, possamos nos esconder um pouco mais de nós mesmas, bobas que somos. Também sinto como você sentia.

Li suas letras. Sempre leio suas letras. E, pelo menos aqui, no mundo atrás do espelho, conseguimos ser vizinhas geográficas com sua casa bem ao lado da minha.

Minha mãe comprou-me uns cigarros fracos. Quase não sinto a fumaça passando pela garganta nova. Gosto, às vezes, de senti-la arder. Por causa do fumo do medo. Por causa do fumo do amor.

Ah, Matilde!, lembra da nossa sacada?, dos nossos escritos?, pretensos poemas; dos cigarros na nossa sacada, da Maria do Socorro, que era Maria, mas não como eu, que sou Clara, assim: Clara!

Tinha o brigadeiro bem molinho, o inesquecível brigadeiro bem molinho, o Vinícius, que para mim ainda era o de Moraes. Tinha o Radiohead e eu querendo cantar Karma Police como que com um banquinho e um violão. Tinha até aquela menina que teimava em mudar de nome e simplesmente só nos avisar: é por causa da numerologia. Tá bem, tá bem... E tinha o chato, claro!, que conseguiu se sentar na cadeira quebrada, ainda com pernas cruzadas e não cair. Proezas de chatos, que só eles mesmos conseguem fazer.

Mas minhas saudades, querida, são atemporais. E permeiam tudo. Todos os nossos anos de sertão. Porque também tinha a cerveja barata, por causa da grana escassa, o Bloco do eu sozinho, as aulas de inglês, os intervalos das aulas de inglês, aquele povo estranho que sumia e aparecia de repente. Ai que medo! Tinha acabado de falar dele e ele surgiu, apenas surgiu, depois de um ano!, um ano inteirinho!

Teve também Belle e Sebastian e você dizendo: não parece a música daquele desenho animado? Parecia, Matilde, parecia...

E as fossas, as dores de cotovelo, ai!, como doía o cotovelo. Aqueles caras com nomes bíblicos nunca nos fizeram bem mesmo...

E em tempos mais amenos, já de paz para você, teve a Terça Insana, o cigarro preguiçoso naquela sua casa quente, onde eu me sentia tão bem... Teve até o Cemil na tela do computador!, plano de fundo...

Mas tinha pra mim o bar da esquina, onde eu sempre tinha receio de passar. Por medo e por desejo. Talvez, medo do desejo.

Sei, Matilde querida, temos lembranças. E são muitas. E são boas. Porque bons ou não os tempos, com cerveja barata ou não, homens bíblicos pretensamente santos ou não, você sempre esteve lá. Longe ou perto. Presente ou não, você sempre esteve lá.

E o mais importante disso tudo foi você mesma, Matilde, que me mostrou tantas coisas boas e me ensinou a gostar mais de mim. E dessas minhas letras tortas.

bisou, querida

2006-11-29T08:20:00.000-02:00

E seu silêncio quase se expandiu

a mim, Poeta.

Com esse ponto de fim.

Dê-me suas reticências...

Já!

2006-11-27T15:42:00.000-02:00

PORQUE SOU HEMORRÁGICA

2006-11-27T15:10:00.000-02:00

L'ennui...

Princess Hyacinth, Alphonse Mucha

2006-11-24T19:33:00.001-02:00

"Como é duro trabalhar..."

Enfim o fim

da semana.

Pane e Tulipani

2006-11-16T09:20:00.000-02:00

Imagine your life.

Now go live it.

E você, tem medo de quê??

2006-11-15T17:34:00.000-02:00

Le Fabuleux Destin d'Amélie Poulain

Um brinde ao dia de ninguém

2006-11-14T18:14:00.000-02:00

Valerie Sjodin

2006-11-12T20:34:00.000-02:00

How and why and when and where to go
How and why and when and where to follow

2006-11-09T14:19:00.000-02:00

Lylia Cornelia